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Que no haya prisa

que el tiempo se preocupe del mañana.

Que el pálpito golpeé contra el pecho

y el latir se convierta en susurro.

Que el recuerdo sea sensación efímera

para conseguir perpetuar su esencia

y no volver al desencanto

en el que la inconsciencia,

era síntoma de lamento.

Por ello

que sea el tiempo el que se preocupe del mañana.

Entre la vigilia del sueño

Cuando el paroxismo entre sueño y vigilia se hace palpable,
como saber que la locura no es el resultado de una realidad sintomática, como una espécie de resfriado que nos atormenta sin cesar entre sueño y despertar...
Como si las sombras se adueñaran de los ojos y solo entendieran el lenguaje de las simbologías, siempre repletas de un sentido abstracto.
El absurdo se hace entonces dueño de la moral hasta hacerla súbitamente ridícula.

Hablemos del tiempo

Que és el amor
sino una ilusión
un placebo del deseo
un logaritmo para el cual
todavía no tenemos respuesta.
Llegados a este punto
es mejor que hablemos del tiempo.

Aletargo

Me siento en paz

el tiempo

lejos de curar heridas

crea nuevas menos dolorosas

pero sin receta médica he de decir

que la vida en estos momentos me parece algo dulce y encantador

el tiempo ha dejado las cosas en un su lugar

esa espera artrítica y exasperante

se ha convertido en la rojez que mancha mis mejillas

mis ojos contemplan la vida templada

esta felicidad momentanea me asusta

pudiera ser por los delirios de mi estado febril

que ahora mismo me acompaña

pero en el fondo de mi

consiento sin reservas

este estado casi de catalepsia

que me hace aceptar sin reseñas

el enmarañado hilo que teje las cosas

sabiendo que este estado de satisfacción

no es mas que un momentaneo y existencial aletargo

en el que me encuentro envuelta

Ausencia de ser

No puedo escribir

mas que los despojos de mi mente enfermiza

como ya dije

la locura se ha hecho presa de mi

las heridas de mi piel supuran

su hedor es tan fuerte

que consigue mancillar mis sueños

esperanzas y miedos.

Huid de mi

todavía estais a tiempo

volved cuando la elocuencia vuelva a ser en mi

y mi estómago resista hasta al más peligroso de los venenos.

Mata mi cordura, te lo permito

solo te pido que sea rápido

que no dejes huellas

que la premura se haga contigo

que mis lágrimas sean ya las últimas

que el corazón se rompa en silencio

mientras el puñal penetra en él

y las últimas gotas de sangre rocen mis labios

para saborear su último aliento.

Aquella tarde junto al faro

Mi alma se encuentra colérica
la ansiedad hace palpitar con fuerza mi corazón
algo se pudre por dentro con tanta rapidez
que me hace sentir frenética
como una infección que me hace presa de la melancolía
del sin vivir, de la locura.
Ahora el tiempo se ha detenido
pareciendo cada segundo una eternidad
arrebato a las flores la vida
para petrificarlas en vitrinas de cristal,
si los recuerdos fueran tan fáciles de exiliar...

Mitos

El hombre ignorantemente en su tontuna
es cegado por la terquedad,
que le impide poseer el conocimiento necesario que caracteriza al hombre perspicaz.
Éste siendo consciente de cada una de las cosas que acontecen a su alrededor,
pierde así la noción del intelectualismo.
Sin embargo el ignorante no sufre la misma suerte,
y termina acomodándose en el camino de la necedad sin importarle pertenecer a él.




A Ortega y Gasset.