Prelude in E-Minor

Una minúscula voz emerge de entre las sombras, dice ser quien no és y utiliza sus más ocurrentes mentiras para ocultarse en el más silencioso de los anonimatos. Pero hay algo, algo que sus palabras no pueden contar pero sus ojos revelan, algo a lo que no podrá sentenciar a muerte por mucho que pretenda. Muchas noches pienso en su experiencia recorriendo mis oídos, adentrandose en mi cabeza y afirmando con gran certeza, lo que mi conciencia trata de enmudecer. Es inevitable intentar no apenarse por la distancia que me aguarda y que hará posiblemente, que nuestros caminos no vuelvan a entrelazarse. Quiere que le sea sincera, sí, si aborrezco esta sociedad, en el fondo no empatizo con la gran mayoría, pero no se puede vivir a contracorriente, un día despiertas y lo comprendes. Aún así, no deseo acabar empapada por el hedor que desprende la parlante estética de lo común y lo irrazonable que refleja nuestra espécie.

A.L

Silenciando a la psique

Como una fina capa de hielo
atormentas mis pesares todavía con más fuerza
lucras tus palabras con desánimos
y viertes las nostalgias como el derramar de una copa de vino
ardiente recelo el que hay en mi
que ahoga el habla
en la dejadez de su quimera
en el apogeo del olvido
en la obviedad de su trasnparencia
que incita al quebradero
de más de una cabeza

"Laboriosidad de desgana"

Vuelven a mi los fantasmas
a los que repudiaba en un tiempo pasado
despierto pudiendo el ánimo conmigo
el dolor de garganta es sintóma de que me ha vencido
siento el débil soñar que es arrebatado por un infame dolor de cabeza
al que voy venciendo a medida que voy escribiendo esto
esta tarde el despertar será mas agudo
me esperan una veintena de rostros
y de entre ellos
símbolos de autoridad a los que me decepcionará haber decepcionado
mi decepción inmaculada en un folio de blanco papel
con llantos y risas alrededor
como una presencia fría y distante
contemplo los fantasmas propios de la desidia

El molino de viento

Jamás pensé ,que mis palabras y mis deseos pudiesen terminar encerrados en una cajita, sin posibilidad de ser escuchados. Mi vida comienza con una inocente sonrisa en la que otros ven debilidad grácias a su malicia, ya propiamente asignada de fábrica. Huvo un tiempo en que era imposible amordazarla, ahora sufre la doléncia trastocada de sucesos impartidos por terceros. Un día volví a sonreir, esa sonrisa me duro largo tiempo, pero termino esfumándose como el fósforo de las cerillas al tocar la jodida cajita. Cuando todas mis ilusiones se habían desvanecido, la sonrisa volvió a seguir mis pasos, y acabó encontrándome de nuevo.
El día en el que el viento acaricia levemente tu rostro, dejando tras de sí una bonita sonrisa,
y así, tan pronto como llega, se va.

La era de los neandertales informáticos

Cómo volver a ese sentimiento innato en el hombre desde los principios,
en el que la superación formaba parte de su estirpe forjando paso a paso su evolución.
Ahora los televisores han suprimido ese hecho, pasando a ser sólo una imagen emitida en la gran pantalla por un director cinematográfico.
Encantados por el desencanto, de nuestro más primitivo instinto que nos obliga a huir del dolor y buscar el placer, los que todavía estan dispuestos a que el dolor no sea un inconveniente cuando se trata de superación aproximándose quizás un poco más a nuestros orígenes.
Visto así la sociedad se ha convertido en frenético sin estar de movimientos informáticos,
en el decadente despertar del cigarrillo y la salsa rosa que inunda de absurdo,
en la empatía que es sucedida por sonidos rítmicamente eléctricos y vómitos en el callejon.
La vida te condiciona, pero cada uno elige hasta donde se deja corromper por este tiempo en el que la información que tanto rebosa, puede que incluso hasta nos ahogue, pero sin duda, nos encadena a esa pose sedente, mientras poco a poco el oxígeno que respiramos nos envenena, y deja tantas horas de trivial desierto tras de si.
Mientras el mundo que se encuentra ante nuestros ojos es ignorado,

el que hemos creado, tan fugaz, tan complicado, tan sin sentido, tan nuestro,
se anuda la soga al cuello.

Rousseau: "El hombre es bueno por naturaleza pero la sociedad lo corrompe."

Nubes de Parodia

Siempre es el tiempo

que hace su entrada triunfal como cada mañana

cientos de hojas se acumulan en los estantes

acumulando el polvo que algo quiere decirme

las antiguas raíces

que por ese tiempo compartido

me hacen ir a visitarlas

llego a ellas entre las nubes

atravesando la frialdad de los edificios

nada ha cambiado

solo yo

unos cartones en el suelo que dan cobijo a un indigente

durmiendo placidamente bajo un túnel

y la entrada de un personaje vestido de lo que parece ser un pollo

unos bomberos manifestandose por no se qué

y unas cabezas que sobresalen de la superficie de una mesa

me guiñan un ojo intentando parecer seductores

un hombre que por voz tiene pito

"la plaza de la parodia"

asi la llamé en mis pensamientos

más tarde

la prisa es mi recuerdo

autobúses, metro, coches

reclino mi cabeza sobre él intentando disuadirme

y al final, vuelvo a las alturas

una voz anuncia perfumes, cigarrillos y hamburguesas

para terminar con una canción típica de triunfo

mi cuerpo siente entonces una sensación de agonía al mismo tiempo que placentera

mis ojos pueden ya ver el mar bajo todo su ser

ya tengo los pies en la tierra

hemos llegado

él esta a mi lado

me coge de la mano

parece un extraño

pero no ha cambiado

al llegar a casa

siguen ahí

inmóbiles

ahora he comprendido que querían decirme

intento amordazarlos

al igual que él lo intenta conmigo

pero vuelven a mí los recuerdos

las huellas en el barro

las manchas de vino en la cocina

el olor de la moneda en las idas y venidas...

Teoría de placas

Ser que alude a la Tierra

siendo expectante de hipotética metamorfósis

que confrontan lo que era del ahora

teoría irascible de miradas exentas de conformidad

las palabras en la lejanía del eco malsonante

ausencia de aplauso

que al corazón sometido a destierro

apuñala hasta el último día

viéndola pasar ante sus ojos

sin tan si quiera poderla acariciar

hasta que llega a la tumba

y el sueño se queda en la nada

sus días en vida fueron

amarga doléncia desdichada

de dagas clavadas

que incesantemente retumbaban

apaleando con violéncia

el pasar de sus trágicos días

A Alfred Wegener