El romántico nihilista

Llevado al exilio mi amor por la escritura
hundida la efervescencia de la pluma
ahogadas las lágrimas en papel de seda.
Hoy ya no hay más pan para los borregos
el dulce elixir del lamento
era el que agilizaba el movimiento de mis dedos
ya contemplado como un lejano recuerdo.
Ahora comprendo el porqué de tu vida
estado casi perpetuo de embriaguez
sin él la pluma no se posaría entre tus dedos
autodestrucción ligada al blanco papel
estado del romántico nihilista
recién nacido y ya sentenciado a muerte.

Pensamientos...

Llega la noche
y los ojos parecen no cerrarse
la preocupación por algo tan tangible
que penetra en lo más hondo.
Pasan las horas
y la soledad de mis sábanas
es palpable en la frialdad de mi piel
tan solo el roce de tus dedos
me haría dejar de sopesar
tan inquietantes pensamientos.
Aún contemplando tu imagen inerte
recae el peso de los acontecimientos
que marchitan hasta al más optimista
tan solo necesito de ti...

"Muerte en vida"

Muerte en vida
aquellas dulces pero desalentadoras palabras se impregnaron en mi.
Que es la vida sino una ilusión que deseamos vivir,
pero que por el contrario no vivimos.
Tal contradicción no es merecedora de alabanza.
La inconformidad del alma como síntoma de superación.
La no similitud entre ellas crea dos estilos de vida tan diferentes...
Que merece la pena reflexionar...

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Que no haya prisa

que el tiempo se preocupe del mañana.

Que el pálpito golpeé contra el pecho

y el latir se convierta en susurro.

Que el recuerdo sea sensación efímera

para conseguir perpetuar su esencia

y no volver al desencanto

en el que la inconsciencia,

era síntoma de lamento.

Por ello

que sea el tiempo el que se preocupe del mañana.

Entre la vigilia del sueño

Cuando el paroxismo entre sueño y vigilia se hace palpable,
como saber que la locura no es el resultado de una realidad sintomática, como una espécie de resfriado que nos atormenta sin cesar entre sueño y despertar...
Como si las sombras se adueñaran de los ojos y solo entendieran el lenguaje de las simbologías, siempre repletas de un sentido abstracto.
El absurdo se hace entonces dueño de la moral hasta hacerla súbitamente ridícula.

Hablemos del tiempo

Que és el amor
sino una ilusión
un placebo del deseo
un logaritmo para el cual
todavía no tenemos respuesta.
Llegados a este punto
es mejor que hablemos del tiempo.

Aletargo

Me siento en paz

el tiempo

lejos de curar heridas

crea nuevas menos dolorosas

pero sin receta médica he de decir

que la vida en estos momentos me parece algo dulce y encantador

el tiempo ha dejado las cosas en un su lugar

esa espera artrítica y exasperante

se ha convertido en la rojez que mancha mis mejillas

mis ojos contemplan la vida templada

esta felicidad momentanea me asusta

pudiera ser por los delirios de mi estado febril

que ahora mismo me acompaña

pero en el fondo de mi

consiento sin reservas

este estado casi de catalepsia

que me hace aceptar sin reseñas

el enmarañado hilo que teje las cosas

sabiendo que este estado de satisfacción

no es mas que un momentaneo y existencial aletargo

en el que me encuentro envuelta