Ausencia de ser

No puedo escribir

mas que los despojos de mi mente enfermiza

como ya dije

la locura se ha hecho presa de mi

las heridas de mi piel supuran

su hedor es tan fuerte

que consigue mancillar mis sueños

esperanzas y miedos.

Huid de mi

todavía estais a tiempo

volved cuando la elocuencia vuelva a ser en mi

y mi estómago resista hasta al más peligroso de los venenos.

Mata mi cordura, te lo permito

solo te pido que sea rápido

que no dejes huellas

que la premura se haga contigo

que mis lágrimas sean ya las últimas

que el corazón se rompa en silencio

mientras el puñal penetra en él

y las últimas gotas de sangre rocen mis labios

para saborear su último aliento.

Aquella tarde junto al faro

Mi alma se encuentra colérica
la ansiedad hace palpitar con fuerza mi corazón
algo se pudre por dentro con tanta rapidez
que me hace sentir frenética
como una infección que me hace presa de la melancolía
del sin vivir, de la locura.
Ahora el tiempo se ha detenido
pareciendo cada segundo una eternidad
arrebato a las flores la vida
para petrificarlas en vitrinas de cristal,
si los recuerdos fueran tan fáciles de exiliar...

Mitos

El hombre ignorantemente en su tontuna
es cegado por la terquedad,
que le impide poseer el conocimiento necesario que caracteriza al hombre perspicaz.
Éste siendo consciente de cada una de las cosas que acontecen a su alrededor,
pierde así la noción del intelectualismo.
Sin embargo el ignorante no sufre la misma suerte,
y termina acomodándose en el camino de la necedad sin importarle pertenecer a él.




A Ortega y Gasset.

Solo palabras

Encuentro en tu palabrería
cierta similitud con los sofistas de la época de Platón.
Algunos decían que conseguían embriagar los oídos
al igual que tiempo atrás los suyos también lo habían padecido.
Pero cierto era según Sócrates
que todos ellos compartían esa lengua viperina
propia de los charlatanes.

Ego

El cielo llora la pérdida
de los arrebatos que acontecen
en un mañana inescrutado
de inexactitudes todavía por contar
a las vivencias del tarde o temprano

llegara a las cuencas la luz tardía
del amanecer ventolado
del cielo plagado de estratos
que hablara a los helados arados
de pisadas en la arena

Noches de verano

Vislumbras la noche
cálida y acogedora
las horas pasan bajo la luna creciente
el alcohol se introduce en las venas
aletargando poco a poco la elocuencia
alguien se acerca
con absurdas palabras y alucinaciones en sus pupilas
es vergonzoso
mis labios no tardan en pronunciar las palabras mágicas
que tantas otras noches pensaba para mi
burda amistad corrompida por la evanescencia de la noche
en la que al parecer
las palabras: te quiero
son como una vulgar prostituta

"Crítica conceptual"

Como un ciclo
los pensamientos
acaban convirtiéndose en sonoridad
las palabras son escuchadas por otros
para entonces mutar y volver a ser pensamiento,
figura retenida en el libre albedrío de las miradas
que observan incansablemente
su realidad cortejada por la retina.
El hombre sin lugar a dudas
nunca repara en esa lucha constante,
en la que las palabras son la vía de escape
para atribuirse el logro de conocer lo perdurable.
La uniformidad se hace entonces dueña,
de sonidos e imágenes
esculpiendo cada segundo
la pluralidad de sus formas
la propiedad de conocer lo no conocido
la contrariedad de hacernos marchitos
la realidad de perecer bajo un lecho
tapiado por dichos conceptos.


A Kant...